„Vrei să-l adormi?” am întrebat cu o urmă de neîncredere în glas, neputând să-mi ascund surpriza.
„Da”, a răspuns bătrâna femeie cu o voce rece, fără urmă de ezitare. „Nu-mi mai trebuie.”
Căţelul mic şi jucăuş muşca uşor marginea halatului meu cu dinţişorii săi ascuţiţi.
În ochii lui strălucitori şi plini de viaţă nu se vedea nici o umbră de frică.
Nu se temea nici de mirosurile neobişnuite ale încăperii, nici de bărbatul în halat alb, nici măcar de stăpâna sa, care hotărâse să scape de el în cel mai radical mod cu putinţă.
„Dar el nu are nici o problemă de sănătate, nici un semn de agresivitate”, am încercat să o conving.
„Şi ce dacă? Nu-mi foloseşte la nimic!” a replicat ea fără nicio emoţie.
În realitate, căţelul suferea de o rană mult mai adâncă.
Era un metis, fără rasă şi fără frumuseţe.
La şase luni, toţi căţeii au un aer puţin stângaci, pentru că încep să-şi piardă trăsăturile de pui.
Dar acesta, cumpărat ca un griffon la piaţă, era mult prea mare şi disproporţionat.
Deşi avea câteva trăsături de griffon, depăşea mult mărimea medie, apropiindu-se de cea a unui schnauzer obişnuit.
O maxilară masivă şi o dentiţie proeminentă îi dădeau un aer de boxer.
O ureche ridicată, cealaltă lăsată jos: semăna cu un ciobănesc german.
Blana lui, aspră şi zburlită în toate părţile, accentua aspectul dezordonat.
La un concurs pentru cel mai urât câine, ar fi fost sigur în top cinci.
„Voiam un căţel mic”, se plângea ea, ofensată, „şi mi-au dat această mică fiară.”
I-am explicat, cu amărăciune: „Nu se cumpără câini de rasă din piaţă.”
„Ah, da? Ştii cât costă într-o crescătorie?” a răspuns ea cu ostilitate.
„Ştiu…” am murmurat, iritat.
M-am gândit la soluţiile posibile.
Prima: să torn o sticlă de verde de Galles peste femeia asta — o idee cu consecinţe dramatice pentru clinică şi poliţie.
A doua: să refuz rece — să-i spun că nu practicăm eutanasierea animalelor sănătoase, ştiind că probabil îl va abandona sau va găsi un veterinar mai puţin scrupulos.
A treia: să sun la un adăpost şi să încerc să-i găsesc o casă nouă.
Am oftat adânc şi am format numărul unei prietene care conducea un adăpost.
„Salut, Svetlana.
Ai putea primi un căţel mic? Mascul, şase luni, o încrucişare între bulldog şi terrier.
E la fel de urât ca mine după o noapte de gardă, dar e blând.”
I-am trimis o fotografie şi am întrebat dacă poate să-l ia, chiar şi temporar.
„Va rămâne la mine pentru moment, dar grăbeşte-te, directorul clinicii nu este de acord.”
După ce am terminat convorbirea, i-am întâlnit privirea proprietarei.
Mă privea nedumerită.
„Nu-l va ceda atât de uşor, mi-am spus.
Trebuie să fiu viclean.”
„Iată situaţia”, am spus cu un ton mai glaciar decât iarna de afară.
„Nu pot să-l eutanasiez.
Şi pentru că e perioada sărbătorilor, tarifele sunt duble.
Va trebui să plăteşti şi pentru păstrarea corpului la frigider, incinerare şi transport funerar — care va avea loc abia luni.
Sunt vacanţele de Anul Nou.”
„E o nebunie!” a strigat ea, cu faţa întinsă de furie.
„Sunt de acord: o nebunie.
Dar eu doar aplic tarifele.
Ca să economiseşti, îţi recomand să semnezi un formular de renunţare.
Îl voi duce eu la adăpost.
Poate vom găsi pe cineva să-l adopte.”
„Un stăpân nou?” s-a mirat ea.
„Cine ar vrea o chestie atât de urâtă?”
„Sau poate”, am spus observând o scânteie de suspiciune în ochii ei, „e o rasă rară şi ai putea să-l vinzi scump?”
Mi-am reprimat dorinţa de a turna verde de Galles pe ea.
Profesionalism, mi-am spus.
Fără glume cu clienţii.
„Ai putea să-l vinzi în piaţă”, i-am sugerat.
„A fost vaccinat?”
„Vaccinat?” a bâiguit ea, pierdută.
Nu înţelegea că scopul meu era doar să salvez căţelul, fără niciun câştig.
„Trebuie să plătesc şi pentru vaccinuri? Nu se poate vinde fără?”
„Încearcă, vei vedea.
Şi dacă te controlează, rişti o amendă.”
Enervată, şi-a dat jos zgarda, a pus-o în geantă şi a împins căţelul spre mine.
„Ia-l.
Mi-a distrus toate mobila.
Unde semnez?”
Am făcut o fotografie căţelului şi i-am trimis-o Svetlanei, care a promis să o publice imediat pe site-ul adăpostului.
L-am hrănit şi l-am aşezat într-o cuşcă a clinicii.
Nimeni altcineva nu s-a mai prezentat în acea zi.
M-am aşezat lângă uşă şi am început să cânt — remediul meu personal împotriva tristeţii.
„Zorii sunt ceaţaţi, zorii sunt cenuşii…” am cântat cu o voce gravă.
„Ham!” a răspuns cuşca.
„Ştii să cânţi?” m-am mirat.
„Te voi chema Miracol! Hai să facem un duet!”
Am cântat împreună *Dimineaţa*, apoi *Corbul Negru* şi în final *Merg la câmp cu calul meu*.
Cântam atât de bine încât nu am observat când s-a deschis uşa, până când un val de aplauze a izbucnit.
„Bravo, bravo!” a râs un bărbat bătrân şi slab, intrând.
Era Alexandr Ivanovici, poreclit Şurik — prietenul meu, client şi medic.
„Şurik, mi-ai făcut o sperietură!”
„Tu m-ai speriat pe mine!
Treceam pe aici, am auzit ţipete, am crezut că eşti în pragul disperării.
Am venit să văd dacă ai nevoie de ajutor.”
„Am nevoie, da.
Poţi să ţii această mică fiinţă câteva zile? Adăpostul e plin.”
„Ar trebui să refuz, ştii asta.
De când a murit Mukhtar, nu mai am câine acasă…”
Mukhtar murise anul trecut, lăsând un gol imens în inima lui Şurik.
Dar căţelul avea nevoie de un cămin temporar.
Atunci am insistat, aproape implorând:
„Doar pentru puţin timp.
Ca un pacient care aşteaptă un pat la terapie intensivă.”
„Nu mai vorbi de paturi… am destule probleme.
Ce rasă e chestia asta? E chiar urât…”
„O rasă rară şi unică.
Încă fără nume.
Ar fi trebuit să fie eutanasiat.”
„Şi n-ai făcut-o?”
„Nu.
L-am păstrat.”
„Eşti o persoană bună, Aybolit.”
„Nu chiar.
Aş fi vrut să-i torn verde de Galles acelei femei.”
„Sper că nu acid?
Bine, dă-mi-l pentru câteva zile.
Cum îl cheamă pe minunăţie asta?”
„Se numeşte Miracol.
Dar poţi să-i schimbi numele.”
„De ce să schimb? E un nume bun.
I se potriveşte.
Ai o ham?”
„Vom improviza.
Stăpâna a plecat cu tot.”
„Început promiţător!
Hai să mergem.
Dar te avertizez: doar o săptămână!
De îndată ce ai un loc, anunţă-mă.”
Câteva zile mai târziu, l-am sunat pe Şurik.
„Ştii ceva? Uită de adăpost”, a râs.
„Nu-l voi da niciodată.
Seara facem concerte!
Soţia mea râde din nou după moartea lui Mukhtar.
E urât, dar adorabil.
Îmi aduce papucii, dansează, înţelege tot!
A spart două scaune, nu-i nimic.
Acum nepoţii mei vin zilnic, nu o dată pe lună.
Mulţumesc, prietene!”
Am închis telefonul şi m-am uitat pe fereastră.
Ninsoarea cădea lin.
Luminile de Crăciun făceau geamul să strălucească.
Miracolele se întâmplă când nu te aştepţi.
Un căţel salvat, Şurik regăsit şi eu, veterinarul, simplu martor al întâlnirii a două destine.
Totul s-a aşezat.
Telefonul clinicii a sunat.
Mila, asistenta mea, a răspuns.
„Clinică veterinară, bună ziua.
Da, suntem deschişi.
Desigur, aduceţi-l.
Nu pot spune nimic la telefon: trebuie evaluat aici.”
M-am îndepărtat de fereastră şi am privit-o pe Mila.
„Accident.
Un câine.
Probabil fractură.”
„Pregăteşte sala de operaţie, Mila.
E o zi frumoasă.
Să facem tot ce putem.”
